Ma bulle d'oxygène

Dans une vieille bâtisse louée pour un week-end, je visite les différentes pièces et découvre dans l’une d’elle un univers magique, féérique. La bibliothèque de la maison.

On imagine ici une femme ou un homme intellectuel, érudit pour posséder autant d’ouvrages de lectures, documentations, bandes dessinées, livres philosophiques et d’arts en tous genres de toutes époques. Elle (ou lui) assis derrière ce grand bureau en chêne, installé sur ce fauteuil en cuir aux accoudoirs usés par le mouvement de va-et-vient du lecteur. Le bougeoir encore présent, la lampe à pétrole ainsi qu’une lampe plus moderne pour les travaux d’écriture plus intenses du propriétaire actuel.

La passion règne dans cette pièce où les reflets rouges flamboyants des flammes dans l’âtre offrent une vision surprenante. Les livres sont entreposés pêle-mêle sur des étagères instables. Debout, couchés, serrés, entremêlés, ce fouillis de livres donnent pourtant une sensation de chaleur. La passion du Livre, des livres par le propriétaire est sans nom. Ce n’est pas un amour maniaque qui le pousserait à enlever toutes les traces de poussières sur ces rayonnages. Non, il ou elle aime se réfugier, se retrouver là pour lire, s’informer, faire des recherches sur un support qu’il aime. Nul autre fil que celui de sa lampe de bureau, nul autre interrupteur que celui qui agit sur sa lampe de bureau ou les sources lumineuses posées ici ou là pour retrouver ses ouvrages. C’est la pièce que je préfère. Demain, je la verrai dans la clarté du jour. Peut être la source d’autres découvertes